el dispensador dice: hay genios que pasan desapercibidos... y toman entidad cuando su tiempo ya agotado, se ha perdido... hay sabios que no son conocidos... asoman a la causalidad cuando la casualidad ya los ha extinguido... hay arte genuino que nadie ha visto... hay letras de oro que nadie ha conocido... hay esculturas que han desaparecido en el olvido... hay músicas celestiales que nadie ha oído... hay mantas reales que alguien ha tejido, que han quedado arrumbadas en algún rincón de desiertos no queridos... hay creaciones de creadores que se han ahogado sin ser vistos... la historia apenas si refiere hechos que a "alguien" le han servido... omitiendo la esencia humana y el valor de la expresión de sus motivos...
hay voluntades que se han consumido sin que nadie lo haya notado, ni haya otros que se hayan dado por aludidos... asimismo, hay esfuerzos de los que algunos han hablado, sin siquiera haberlos conocido... se juzga por conveniencia o por facilismo... cada zapato contiene un paso que no ha sido tenido en cuenta, o hasta quizás, no ha habido consciencia de las armonías y los equilibrios... nadie sabe qué tormentas ha atravesado el prójimo navegando su motivo... nadie sabe que ha sucedido en la alcoba de los silencios y los gritos... sin embargo, aparecen intérpretes que hacen del negocio su escrito, y quedan ecos flotando en el aire, variados, con ritmo, sin reconocer que alguien extravió aquello que otro dio perdido... dolió saber que el silencio se había ido, se transformó en ausencia cuando la circunstancia se convirtió en obligación y culpa de la pelusa en el ombligo... y nada volvió a ser igual... tanto que nada ya fue lo mismo... alguien escuchó algo que el otro no dijo... alguien entendió apropiadamente el sentimiento que se hundió en el corazón del desatino... no escurrió sangre... nadie atendió un alarido... pero el dolor de la daga atravesó el sentimiento del testigo... y tal como te he dicho, nada fue igual ni nada fue lo mismo... el cuenco se quebró y se derramaron los líquidos... y las miradas vacías buscaron a una presa para satisfacer el desprecio que enarbolan aquellos que viven del esfuerzo ajeno, ya seco y consumido... y hubo culpas repartidas y dedos señalando a un náufrago sin playa ni navío... luego el tiempo hizo lo suyo y el trágico momento pasó al olvido... otras conveniencias desplazaron aquellos chusmeríos... otros actores y nuevas presas para repetir exactamente lo mismo...
Carmen Sedemiuqse Esquimedes
fue bueno enfrentar el reflejo de la esfera en su sonido... ella aparece cada vez que la víctima inocente pierde orientación en el camino... entonces resulta apropiado ir al rescate del destino... no es prudente dejar un karma desorientado de sí mismo... más aún cuando el motivo está pendiente, y la gracia es un sello concedido... había filamentos con vida de una naturaleza que nadie ha conocido, hablaban con la esfera acordando el salvataje de aquel espíritu herido... a veces acudían odios a infectar al árbol ya caído, algunos creen que es bueno hacer leña de la voluntad llevada al sacrificio... las urgencias no tienen consciencia que ciertas semillas son resistentes al hielo y al fuego, así como también a las vanidades de cualquier enemigo... los apuros no permiten ver que hay almas que germinan cuando todos consideran que el vencido se ha entregado, quedando a la vera de algún camino...
las esfera se reflejaba mientras los filamentos eran aquelarre de una alquimia de los tiempos detenidos... cuando la luz se entrelaza y anuda, el tiempo se consume sin ser visto... y los victimarios siempre pecan por distraídos, festejando por adelantado el supuesto triunfo de su mentado sacrificio... ¿y el sacrificado?... nadie lo ha visto... se ha evaporado mientras los argumentos se licuaban en un pútrido vacío... buenas excusas pero ningún testigo... duros testimonios de algo que no ha sido... la esfera lo sabe, y los filamentos vibran como pentagrama de dimensiones paralelas donde los instrumentos producen música celestial, careciendo de sonidos... ellos en conjunto son el salvavidas de la semilla necesario y del brote que viene acompañando la fuente primordial y su motivo, el respectivo...
es como una galería que conduce a la semilla y al motivo... la galería es cósmica y también celestial, tanto que carece de zodíaco... la estrella es lejana y no aparece en los registros... no hay oposiciones y las angulaciones dan por bueno la alineación que justifica la presencia del inducido ausentismo... así son las cosas cuando las miserias humanas dominan el espíritu, haciendo de estos engranajes mezquinos de valores y de contenidos... debe entenderse, nada es superior al motivo...
y muchos pasan frente a la galería sin siquiera haberla visto... ¿viste la esfera?... ¿viste sus reflejos?... han estado allí todo tu tiempo, mientras negabas la verdad obsequiada y el esfuerzo cimentado en la voluntad del ego ya fundido... ¿viste los filamentos hablando de las geometrías planas sin Euclides a la vista?... aquella visión en sueños era real... bendición desapercibida sin estridencias ni estruendos... pero el tren pasó y desde entonces ya no ha vuelto... nadie en su condición de semilla, debe ser dado por muerto... siempre hay una bruma dispuesta a proteger el brote en el huerto. MARZO 01, 2017.-
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