Pueblos Buenos Aires
Autor Alberto Pinciroli
Islas 25 de Mayo
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el dispensador dice.
vengo siguiendo la vía muerta,
para no perderme en lo opuesto,
algo me acuerdo de las geometrías,
pero mucho más del ángulo incierto...
hasta ahora vienen paralelas,
olvidos y desconciertos,
no hay nadie en el camino,
y los trenes han quedado en algún recuerdo...
supongo que habrá estación,
que aparecerá en algún momento,
te aseguro que estoy acalambrado,
y eso que vengo a tranco lento,
sin caballo y despojado de los otros tiempos...
no tengo mochila ni alforja,
ni para beber del tanque viejo,
tengo miedo a subir las escaleras podridas,
y quedarme arriba de los desaciertos,
tal vez encuentre una canilla,
en algún paraje desierto,
esto está abandonado,
por políticos cuyas angurrias... se han comido los campos...
sumiéndolos en el desaliento,
y las gentes se han ido yendo,
una tras otra, como muriendo,
ya no queda campos santos atendidos,
ni enterradores para el momento...
mejor seguir de largo,
hasta que la sed se apague con el cansancio,
que arrastro de años mozos,
donde la vida me hizo añicos,
desde alma hasta los sentimientos.
NOVIEMBRE 01, 2016.-
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